La fille qui voyait les autres tomber enceintes

Lecteur, lectrice,

Si tu es fertile et que l’angoisse de ne jamais concevoir ne t’a jamais étreint, la fille dirait que 1) tu as bien de la chance, 2) il se peut que tu connaisses un de ces couples infertiles qui tirent la gueule à chaque fois que tu plantes la graine. Et ça t’énerve. Comme je te comprends, ami lecteur fécond. Les autres, c’est rien que des jaloux. Et des rabats-joies. La jalousie est un vilain défaut. C’est moche. Dans un monde parfait, tu n’aurais pas à te coltiner la morosité de tes amis (cousin, soeur…) moins fortunés que toi. C’est vrai. Et pour cause, dans un monde parfait, les couples infertiles n’existeraient pas. Ni Sarko, ni la faim dans le monde, ni les odeurs d’urine dans le métro, ni la guerre, ni… mais tu as compris. Sauf que, lecteur, il ne t’auras pas échappé que nous ne vivons pas dans un monde parfait (si tu as le moindre doute là-dessus, il te suffit de sortir de chez toi et de demander à un clochard ce qu’il en pense).

Soyons honnêtes. La fille a bien du mal avec les grossesses des autres. Cousines, amies, vieilles copines pas vue depuis des lustres, connaissances… à chaque fois, c’est la même. Quand on lui annonce un bébé à venir, ses zygomatiques se mettent en grève. Elle voudrait bien se réjouir, sauter au plafond en couinant de joie (hiiiiiiiiiiii!!!!) mais non. Pas possible. Elle ne voit que son nombril planté au milieu d’un ventre vide. Ses rondeurs? De la graisse. Ses seins douloureux? Les règles qui approchent. Ses nausées? L’abus d’alccol ou de chocolat (nous te rappelons d’ailleurs, lecteur, que les deux sont mauvais pour la santé).

Mais qu’est-ce qui peut bien rendre la fille incapable de partager ton bonheur (alors que bon, en tant qu’amie, elle devrait être contente pour toi, d’autant qu’il est clair que tes enfants à toi seront exceptionnels)? Analysons la situation. Imagine, lecteur, que la grossesse soit ton dessert préféré, celui pour lequel tu te damnerais, celui pour lequel tu vendrais père et mère, celui dont la seule évocation déclenche un réflexe pavlovien de salivation. Imagine maintenant que ce dessert te soit interdit pour cause de maladie. On ne parle pas de quelques jours, non, on parle d’années d’interdiction. Seule un opération pourra te guérir et donc te permettre d’en remanger. Et encore c’est pas sûr. Certes, c’est pas cool, mais pas insurmontable. Tant que tu ne l’as pas sous les yeux en permanence. Mais si tes amis, ta famille, tes collègues de bureau se mettent à baffrer goulûment  de ce met délicieux devant toi, tout le temps, il y a un moment où tu vas commencer à te sentir frustrer. Surtout si ils prennent cet air, heu… comment dire…, niais :

Pire encore, même les gens dans la rue mangent en permanence de ton dessert préféré. Tu ne peux plus mettre un pied dehors sans qu’on te mette sous le nez ce à quoi tu n’y as pas le droit. Incroyable, il y en a partout. Ne pense-tu pas qu’à un moment tu vas sentir monter une énorme colère en toi? Ne penses-tu pas que tu vas finir par en vouloir à tous ces gens de pouvoir manger ce qui leur plait alors que toi, tu vis dans la frustration? Tu le sauras bien qu’il ne sont pour rien dans ta maladie. Tu ne peux pas décemment demander au monde de suivre ton régime. Mais c’est plus fort que toi (comme Séga). Quand tu vois quelqu’un manger TON dessert, tes babines se retroussent et tu te mets à grogner de façon peu amène. Un peu comme ça:

Au mieux. Sinon c’est ça:

Ok, ce n’est pas beau, ce n’est pas digne et encore moins généreux. Mais c’est humain. Tu vois où je veux en venir? Pour les PMettes, le monde entier ressemble à une pâtisserie dont elles doivent se contenter de regarder la vitrine. Alors bien sûr leur supplice n’a rien de définitif. Du moins, elles peuvent honnêtement espérer que ce ne se sera pas le cas. Mais c’est quand même dur. Elles étaient parfois les premières à se lancer dans l’aventure bébé et elles se retrouvent bonnes dernières avec en prime la peur de ne jamais être mère.

Tu n’y es pour rien, lecteur fertile, mais quand tu annonces l’arrivée prochaine de Gustave, tu réactives tout ça. La peur, la colère, la frustration emmagasinée pendant des années. Ta réussite les met face à leurs échecs. Que tu le veuilles ou non, ça leur fait mal. Et puis, ça ne sert à rien de leur dire de relativiser. Ça, elles le font tout les jours, tout le temps. C’est d’ailleurs pour ça qu’elles ne te foutent pas leur poing dans la figure quand tu leur sors des conneries plus grosse que Sébastien Chabal (tu sais, le fameux « c’est dans la tête » ou le « tu y penses trop »). C’est aussi pour ça qu’elle t’écoute pendant des heure te plaindre de tes hémorroïdes et de tes remontées gastrites pour ensuite faire l’éloge de la maternité (tu verras quand tu y seras, un enfant ça change la vie! ).

La fille se débat comme elle peut avec ce qui lui tombe sur la tête. Elle voudrait bien ne pas ressentir cette amertume. Elle voudrait bien être en liesse chaque fois que tu oublis ta pilule. Elle fait même d’énormes efforts dans ce sens. Efforts que tu ne vois pas, concentrée que tu es sur ton nombril planté au milieu d’un ventre qui s’arrondit. Ce qui, encore une fois, est humain. La fille aimerait parfois que tu puisses revêtir ses habits de fille stérile par procuration. Juste une journée. Et alors tu comprendrais. Tu verrais que ce que lui coûte de vivre comme une lutte ce qui pour toi est… normal. Chaque jour est une succession de petites batailles. Batailles contre la vie et ses injustices, contre soi et ses émotions. De toutes petits combats qu’elle gagne jour après jour. De minuscules victoires qui passent inaperçues. Mais qui la font avancer sur le chemin de l’acceptation.

Un jour, tu viendras la voir, en disant : « je suis enceinte ». Et alors, la fille te prendras dans ses bras et te féliciteras. Et ce sera sincère. Tu ne le sauras pas (tu trouve ça normal qu’on partage ton bonheur) mais ce jour là, la fille aura gagner la guerre. Sa guerre. Toute seule.

Non, tu ne te douteras de rien. Et c’est bien ta chance, ami lecteur pour qui faire des enfants se résume à une partie de jambes en l’air.